A la fin.

Tourner encore,
en rond, ou les pages,
jusqu'à ne plus savoir dans quelle bulle
on s'évertue à hurler
des mot sans sens et sans fin.

J'avais décidé de la fin, pour mieux vivre, mais elle était trop loin, je l'ai oubliée, et maintenant. La date est dépassée. Je ne décide pas de ce qui arrive entre deux étés, entre deux orages, entre deux éclats de soleil. Ou peut-être à l'ombre de nos baisers pourrais-je faire danser l'univers, mais un autre jour, dans un autre temps.
J'ai oublié la prose, et j'ai posé mes vers, un par un partout, sur toutes les pages mais jamais ils ne se lassent. Puis je rappelle les longues lignes, les phrases sans fin qui s'emmêle et reviens ici pour rêver ailleurs...